你蹲在墙角屏住呼吸，耳机里传来草地窸窣的脚步声。毒圈正在逼近，手中的枪只剩下半梭子弹。突然，屏幕边缘闪过一个虚幻的残影——那个“辅助”承诺的“战术预判”开始生效，敌人的轮廓透过墙壁若隐若现。
你的食指在鼠标上微微颤抖。只需要轻轻一点，那个在楼顶架枪的对手就会瞬间倒下，就像过去七十二小时里重复过无数次的那样。视野中的虚拟准星像水母般游移不定，自动锁定着三百米外晃动的头盔。但这次你没有扣动扳机。
因为你想起了第一次跳伞时的眩晕感。记得在军事基地捡到八倍镜时手心冒出的汗珠。记得和队友缩在厕所里分享最后一瓶止痛药时，透过门缝看见的那抹绝地海岛夕阳。
屏幕上，透视的红色轮廓仍在移动，像心电图般规律地闪烁。你忽然意识到，这个号称能让你“主宰战场”的插件，其实正让你失去最宝贵的东西——那些手心冒汗的时刻，那些绝处逢生的可能，那些让你深夜依然坚守在电脑前的、真实的胜负。
你按下TAB键，右键点击那个改变了游戏图标的程序。删除确认窗口弹出时，远处响起了真实的枪声。这一次，你的心跳终于重新与屏幕里的角色同步。
退出游戏后你拉开窗帘，发现现实世界的天空正泛起鱼肚白。原来真正的安全区从不在地图上，而在于每一次呼吸都能触到的、这个没有外挂的人生。那些草地匍匐时的草叶清香，那些与队友汇合时的真实笑声，才是这个游戏——或许也是生活——最初承诺给我们的，最公平的辅助。
